O cigarro do prefeito

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Antigamente, muito antes de o prefeito Eduardo Paes ir lá fora fumar um cigarro na calçada do restaurante japonês, o funcionário público municipal deixava o paletó na cadeira e anunciava peremptório, palavra que se faz necessária para dar o longínquo da época, que ia ali na esquina tomar  um cafezinho. Os dois gestos são para fugir do assunto, deixar de estar onde se deveria. Nada contra,mas atenção. São coisas diferentes.

Funcionários públicos, mas não só eles, todos nós, servidores a esta vida tão sufocante e sem sentido, temos a necessidade de algumas vezes por dia abandonar o maldito fardo de lado, tantos memorandos para responder, e ir lá fora fazer alguma coisa que não seja aquela que pelo contrato no RH precisamos resolver. Justíssimo.

A vida precisa ter algum sentido extra, mais sobrenatural e divino, do que o de passar oito horas dentro de um prédio carimbando “nada consta” ou “caiu em exigência” sobre documentos alheios. Que tal ir lá fora ver se o inesperado nos faz a surpresa de uma música ou a felicidade nos bate à porta, dando a tudo prumo e sentido?

A esperança move o homem, e se o antigo deixava o chapéu sobre a mesa para sugerir que estava de cabeça presente, o funcionário moderno da existência municipal deixa a tela do computador acesa, como se fosse uma vela digital, para informar aos desconfiados que sua alma vaga por ali, não demorará a reaparecer, espere. É saudável a disposição dos que se movem em busca de uma forma de respiro. Mas definitivamente ir lá fora fumar um cigarro é bem diferente de ir lá fora tomar o cafezinho.

O fumódromo na calçada é o novo exílio urbano, um lugar aonde se vai obrigado pela lei. É a humilhação que a sociedade faz questão de tornar pública aos inimigos da saúde pública, aqueles que apesar de todos os avisos no envelope dos cigarros em breve estarão, no mesmo ritmo da nicotina em seus pulmões, esburacando o orçamento dos hospitais.

Eu, que não tenho autoridade nem sobre as minhas vírgulas, a toda hora me pregando peças e fazendo mal à saúde gramatical dos leitores — eu acho que todos têm o direito de se tratarem como acham que merecem. Que se fumem, que se mandem brasa nos pulmões. Que suas fumaças tracem céu acima as volutas de poesia que a vida real não lhes dá aqui embaixo. Mas tomem seus cuidados, e aqui vai o grito de alerta: cigarro na calçada potencializa os riscos da tragada.

O fumódromo, como aquele em que se meteu o prefeito, tem tudo para ser um octógono, o ringue de lutas urbano onde se esbarram as tensões sociais dos excluídos. Há mendigos pedindo a guimba, flanelinhas pedindo um troco, bicheiros anotando o jogo e a sonorização de guerra orquestrada pelo trânsito. As tensões pululam.

O sujeito que vai lá fora puxar o cigarro, na justa expectativa de ver uma chuva de estrelas dentro da cabeça, acaba contaminado pela tempestade de fuligem que escapa dos carros. Saiu do inferno funcional do escritório, caiu no vale tudo da cidade. Deve ter sido aí, a história é um sushi confuso, que o tal artista passou pelo prefeito e gritou “seu bosta”. Talvez nem fosse um comentário político. Eu acho que era mais uma crítica àquele jeito fumacento de Paes levar a vida no meio da rua.

Ir lá fora fumar um cigarro seria, literariamente, uma reportagem policial, com direito à transcrição de um trecho do boletim de ocorrência, de preferência aquele que comece com a inevitável afirmação de que “a vítima obtemperou”.

Já escafeder-se do batente para tomar um cafezinho soa como uma crônica poética de Rubem Braga. Não há lei alguma que obrigue o cidadão ao movimento de ir ao boteco da esquina se empanturrar de cafeína. Trata- se do mais delicioso exercício de livre arbítrio, a única ordem de um dia inteiro que é ditada por ele mesmo, o funcionário. O impulso irresistível ao café faz com que, na contramão das necessidades de entregar “para ontem” o organograma de algum projeto burocrático, o ser humano se levante prenhe de razão — e vá feliz ao que sugere o coração.

As páginas de Ciência dos jornais dizem que a cafeína está por trás de crises de taquicardia, tem culpa na pressão alta e é responsável pela insônia que grassa na Humanidade. Seria um monstro tão negro quanto o tabaco. Não sei, não sabe ninguém, como cantava o fado que me criou. Eu sou apenas um cronista de segunda. Se estou defendendo o direito de todos irem ali fora dar um tempo, driblar a morte, fugir do credor, fumar um cigarro ou tomar um café, faço-o em desabusada causa própria. Vamos ali fora flanar, chutar tampinha, mudar de assunto, pegar leve? Vamos lá fora não fazer nada?