“É que ele me faz rir”.
Zé Bonitinho,
morto semana passada, de bonitinho não tinha nada, mas sabia que mulheres se
movem por outras vias, não necessariamente as do trânsito monótono da correção
estética. Podem se entusiasmar com Marlon Teixeira, namorado da Bruna Marquezine,
eleito semana passada um dos modelos mais bonitos do mundo – mas não estão
fechadas a outras propostas de sedução. Sabem que beleza é nuvem passageira. Não
põe mesa, não revira a cama. Se, a princípio, enche os olhos, costuma
desobrigar o macho bem apessoado de pôr um sorriso na boca delas – e deixar de
curtir a dois a delícia de morrer de tanto rir depois do cacófato infantil.
Zé
Bonitinho carregava uma profusão de despropósitos estéticos, um topete três
vezes maior que o rosto, mas inventava efeitos irresistíveis para esconder
esses dissabores. Cantava boleros com uma voz que julgava ser a do Bievenido
Granda ou dizia disparates como “atentem para o tilintar das minhas
sobrancelhas”. Uma atrás da outra, elas se deixavam entreter, curiosas, na
ânsia louca do que a todas é comum: experimentar o que na vida vai além do
palpável e vibra pela força de imaginação.
É dura a
vida do homem feio no empenho diuturno de se adornar de alguma magnificência
estética. Eu conheço um que procura as palavras mais retumbantes do seu
vocabulário, tenta ordená-las com os efeitos líricos da língua, tudo na
esperança de ser percebido não como é, narigudo, mas um louro espadaúdo, quase
um viking sueco e de olhos azuis. Publica tudo num jornal da capital e espera o
resultado. Dá trabalho.
O compositor e jornalista Antonio
Maria, um dos mais sedutores de todos os homens mal ajambrados, vítima da arte
final do Criador, morria de inveja de um amigo bonito. Ao tal sujeito bastava o
ato de botar a cara na vitrine e em seguida escolher uma, ou duas, ou três,
entre as várias mulheres prontamente interessadas. A ele, Maria, gordo, pele
oleosa, era preciso o esforço de passar três horas conversando com uma moça
para que ela lhe esquecesse o conjunto de disparates, mais a barriga em dobras,
e se dispusesse então a algum projeto, pela noite adentro, de busca da
felicidade conjunta.
Um dia eu perguntei a Danuza
Leão, a mais bonita e moderna mulher do Rio de Janeiro no início dos anos 1960,
o mesmo que perguntaram a Jessica Rabbit. Por que ela, modelo de Jacques Fath, casou-se
em 1961 com Antonio Maria, um homem que segurava as calças com barbante. Danuza
me foi também sincera:
“Ele prestava atenção no que eu
estava falando”.
O forte de todos esses homens
feios é colocar a mulher no centro do mundo. Deixá-la imaginar, como deve ter
feito Woody Allen com Mia Farrow, Serge Gainsbourg com Brigitte Bardot, que a
vida não é só isso que se vê. É um pouco mais. É um samba a ser conversado a
dois, com sensibilidade, e transformado numa coisa tão íntima, num abraço de
conchinha tão suave no meio da noite escura, que só eles são capazes de
perceber a química desse código de delicadezas.
Dizem que homens são mais
visuais, dão prioridade a paixões com glúteos bem torneados. Mulheres, embora
dispostas a oferecer uma imediata primeira chance a Chay Suede, costumam se
impressionar depois, no desenrolar do jogo, com a intensidade das emoções
envolvidas. Deve ter sido aí que o assombroso Lyle Lovett venceu todos os galãs
de Hollywood e ficou com a Julia Roberts.
Sem músculos, sem lábios
carnudos, olhos verdes ou qualquer outro atributo físico que o coloque dois
passos à frente da multidão de concorrentes, diante da mulher pretendida um
homem esteticamente desparagonado traça no ar um perfil de qualidades etéreas. Redesenha-se.
Roger Rabbit fazia rir, Antonio Maria ouvia, Zé Bonitinho cantava e Aristóteles
Onassis, para a passagem de Jackie O, desenrolava um tapete de dólares. Cada um
sabe o tamanho dos trunfos e tenta fazer com que esses dons fiquem evidentes,
charmes inesperados, e escondam os desacertos de sua paginação equivocada.
O humorista Zé Trindade, por
exemplo, de uma geração anterior à do Zé Bonitinho, era mais um Zé Feinho. Baixinho,
sem pescoço, desgracioso pela própria natureza. Poderia ficar no canto da tela,
maldizendo a natureza e os privilégios estéticos concedidos pelo Divino a Cyll
Farney, o galã das chanchadas. No entanto, ia à luta. Fazia o prestativo,
tentava umas piadas de almanaque, tudo que escondesse o bigodinho mal desenhado.
Acima de tudo, interessava-se pelas mulheres.
“O negócio é perguntar pela
Maria”, dizia.
Em alguns filmes, depois de
conquistar a mocinha, ele precisava responder ao incrédulo Cyll Farney. Como, sendo
tão feio, conseguira ficar com uma mulher tão bonita? Zé Trindade não abria o
jogo. Fazia-se charmosamente vago: “É que eu tenho borogodó”.
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